Что то умерло во мне, даже сдохло. То что душу грело. Заставляло верить, жить. Сдохло как паршивый пес. И не так как на дороге - мгновенно. А так как на цепи, без хозяев - медленно и тленно. Ну как же ему жить - без воздуха и света. Умереть - сразу была песенка спета. Только скажите же зачем рождалось это тепло? Что ли смерть - предназначение его одно?