На карте городов следы твои, мои и наши
Там, где вчера прошли дожди, произрастает ганжа
И все, что есть во мне, это слова поверх мелодий
Которые звучат во мне, а не по нитке радио
Чтобы идти, моя душа должна лететь и петь
Буди во мне поэта, бегущего по ветру
Я я я. На зовы воя бомжеватых псов,
Ему в лицо вдыхая носом урожайный солод.
Я не хочу мудрить и знать науку ваших душ
Видел свою и постепенно полюбил оружие
Я тут патрон и вижу выход только через выстрел
Я вас люблю, а после читайте мои письма
Крики души не греют, крики, в доме странный запах
Старые книги, дневники, весна тире сентябрь
А за окно летят как знамя шторы воры в небо
Густые облака как пена, где давно я не был
Только стучат колеса столько в миллионах нас
Такая пустота. Мне жаль, предать себя за разум.
Держать себя в руках, скрывать оскал и звонкий смех
Чтобы любить так сильно жизнь, нужно любить и смерть.
Много ли, мало ли или мы многолики
И какова цена за то, что держат наши руки?
Но я сошел с ума и мне так безразличны думы
И я пишу о чем хочу, а не о чем ты думал
Это безмолвие оно звучит как крики
Мы выглядим как люди, ну а в душе мы фрики
Эти глаза бегут по кругу, с того воют псы
И я бегу с самим собой играть в уродский цирк.
Я тут патрон и вижу выход только через выстрел
Я вас люблю, а после читайте мои письма
И мне не хватит жизни, чтобы донести все мысли
Я вас люблю, а после читайте мои письма
Я тут патрон и вижу выход только через выстрел
Я вас люблю, а после читайте мои письма
И мне не хватит жизни, чтобы донести все мысли
Я вас люблю, а после весна тире апостроф
Другие названия этого текста
- Капюшон - Мои письма) (0)
- 1110 - Мои письма) (0)
Статистика страницы на pesni.guru ▼
Просмотров сегодня: 2