Мы писали стихи, На позабытом костре. И желтели они, Как листва в сентябре. Мы писали стихи, Белым дымом во тьме. И летели они, Журавлем на заре. Мы писали стихи, Музыкой тишины. И кружили они, Унося наши сны. Мы писали стихи, Облаком в небесах. Танцевали они, На любимых кострах. Мы писали стихи, Опытом дней. Оказались они, Среди близких друзей. Мы писали стихи, Теплотой наших рук. И запели они, Песней наших душ. Мы писали стихи.