La Bricole - Poème à Marc | Текст песни

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Le couvre-lit n’est pas défait, d’autres affaires pagaillent ma vie. L’ouvre-bouteille en fait partie, il traîne pas loin de mes nausées. Une nuit de plus qui vieillit entre les bras de mon sofa, brun déchiré, un brin d’ennui. Je me demande où est le chat. On est dimanche aujourd’hui et le soleil tape à la fenêtre. Le seul nuage est dans ma tête, j’ai égaré un peu de ma vie. Au coin du poêle vers chez Céline, je me rends compte d’une corbeille. Ce sont des peaux de clémentines... et si je partais ça serait pareil.

Allez ! On y va ! Autre part... Donner de la voix et prendre espoir. Si t’es d’accord, demain on part : « Faire les poètes des boulevards, toucher du bois sans trop s’asseoir, passer la tête au dessus du noir et enfin essayer d’y croire ! »

Sur mon lit, je suis défait, la semaine reprend son élan. Il faut repartir, mais moi j’attends qu’un vent nouveau hérisse ma nuque. Et si ce frisson venait de toi, que cette chanson de gueule de bois prenait le pas sur toutes nos peurs, tes mots absents ne trembleraient plus. Alors chante le silence d’une poésie, quand passent les moineaux étourdis. Et puis virevolte la bohème au dessus de nos rengaines. Le temps est loin où nos essieux ne tiendront plus notre présence. Prenons à coeur notre impatience et courons vite donner un peu...