La Bricole - Mounir | Текст песни

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Mounir, ce matin, a coiffé sa caboche ; il a mis un bonnet sur ce qui ressemble à une brosse. Et de sous son
lit, il tire par les lacets, les baskets de son frère, lui c’est le cadet mais à son tour il les met. Appréciant
son allure dans la crasse d’un miroir, il entend derrière lui sa mère qui s’affaire en cuisine. Il se pourrait
bien qu’il aille la voir, elle aimerait tant qu’il la taquine... Le pauvre coin de son chemisier à force
doit être salé, de repasser, repasser ses yeux boursouflés. Mais il n’a pas d’idée, il claque la porte
d’entrée. Un peu plus bas dans son immeuble, cette vieille tour de Babel où on ne parle le
français qu’aux ASSEDIC, à leurs guichets, les murs dans la cage d’escalier portent
l’empreinte de son cul et « nique ta mère » écrit à côté. Il s’apprête à fumer le premier joint de
la journée, mais il se dit que le shit ne fait s’évader que les bourgeois et enferme
ses copains, tous ses copains dans des cellules.

L’adolescence comme seul diplôme et tout un monde d’hématomes, ce n’est peut-être qu’une cicatrice dans les fichiers de la Police. Mais Mounir, c’est aussi mon voisin, on habite le même palier, dans le même quartier. Bon comme un autre et mauvais comme tous... C’est pas dans le béton que les fleurs poussent !

Le doigt tendu pour exprimer l’idée qu’il se fait du monde entier, il a toute la journée
pour traîner si c’est traîner d’amitié. Mais c’est pas tant que je me rappelle, on a pas
que des frères sur ce bateau, il y a même de mecs qui se font la peau, pour un
veston, une baffe à l’opinel ça dégénère. Alors avec ma gueule de travers et ma
famille pour applaudir toutes ces questions sur la vie, tant de réponses que j’oublie,
on a fait un groupe de chanson et entre copains on s’épate. Mais il se peut que l’on
dérape : « Pour emmener le rap là où il n’est pas, je casse les frontières entre les
musiques. La Bricole s’acharne et dérape pour le clic-clic du hip-hop. On sait que la
vie c’est moins facile sans un franc, sans un temps de répit pour dire qu’on aime sa
mère. On se taille une part de septième ciel dans les naufrages télévisés, la jeunesse
des quartiers télé-achète sa liberté. Et faut croire que, inscrire son nom au
journal de vingt heure, nous fait moins peur que se noyer dans les fichiers de
l’Education Nationale. On ne va pas si mal, le soir en bas des blocs entre les boîtes
aux lettres et les cages d’escaliers. On s’entrechoque juste, pour que, sache le,
« tchik-tchak » ça fasse le bruit d’une lame, le bruit d’une claque, le cri du désespoir qui
cogne à tes vitres le soir. De soirées en soirées à penser dépasser ce phénomène
caillera, qui nous a tous fait passer de la détresse à n’importe quoi, de la maladresse
enragée. Et toi, tu fais quoi ? Tu pera, pera ou t’agresses au micro les mêmes gens que
t’agressent dans le métro. Tu vois si je fais ça, c’est nada ! Je veux juste que le rap change
d’auditoire et que la radio cesse enfin d’être un bavoir. »
Bon comme un autre et mauvais comme tous...
C’est pas dans le béton que les fleurs poussent !