Jeanne Mas - L'amour du mal | Текст песни

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Souvent, pour s'amuser, les hommes d'équipage
Prennent des albatros, vastes oiseaux des mers
Qui suivent, indolents compagnons de voyage
Le navire glissant sur les gouffres amers

À peine les ont-ils déposés sur les planches
Que ces rois de l'azur, maladroits et honteux
Laissent piteusement leurs grandes ailes blanches
Comme des avirons traîner à côté d'eux

Toutes ces laves
Sur des rochers noirs
C'est la terre qui gronde
De désespoir
Toutes ces vagues
Pleurent dans le brouillard
Le crépuscule de toute une vie

Mal
Toutes ces fleurs ont mal
Elles sombrent dans l'ombre
Irréparable
Volatiles
Dans leurs cris fragiles
Fuient l'avenir qui se déchire
Innondé de bruit

L'amour du mal flotte dans l'histoire
Pourquoi ces albatros qui se meurent
Héros sans armes, dans nos batailles
Tandis que la mer crache de douleur, de rage

L'amour du mal flotte dans l'histoire
Pourquoi ces albatros qui se meurent
Héros sans armes, dans nos batailles
Tandis que la mer crache de douleur

L'amour du mal, j'en veux pas
Joue dans les bals, dans le froid
De nos erreurs

Comme une fièvre
La folie s'interne
Capricieuse et maîtresse
De tant de haine
Les poètes
Loin de leur planète
Rêvent de pudeur, douces couleurs
De nos yeux rieurs

L'amour du mal flotte dans l'histoire
Pourquoi ces albatros qui se meurent
Héros sans armes, dans nos batailles
Tandis que la mer crache de douleur, de rage

L'amour du mal flotte dans l'histoire
Pourquoi ces albatros qui se meurent
Héros sans armes, dans nos batailles
Tandis que la mer crache de douleur

L'amour du mal, j'en veux pas
Joue dans les bals, dans le froid

L'amour du mal flotte dans l'histoire
Pourquoi ces albatros qui se meurent
Héros sans armes, dans nos batailles
Tandis que la mer crache de douleur, de rage

L'amour du mal flotte dans l'histoire
Pourquoi ces albatros qui se meurent
Héros sans armes, dans nos batailles
Tandis que la mer crache de douleur

L'amour du mal, j'en veux pas
Joue dans les bals, dans le froid
De nos erreurs

Ce voyageur ailé, comme il est gauche et veule!
Lui, naguère si beau, qu'il est comique et laid!
L'un agace son bec avec un brûle-gueule
L'autre mime, en boitant, l'infirme qui volait