Утро встречало вновь меня дворами частыми как соты.
В правом кармане сотовый, в левом ключи, в душе любовь до гроба.
Из дома выходя, под ноты свежести ненастоящей,
Я сочиняю новый стих словно модный рассказчик.
Зрачками отражая небо, в ожидании когда повезет,
Пачкаю великолепие желаньями страдающих красот.
Я фантазёр, и никак теперь это не прекратить.
Импульсы моего пульса как натянутая нить.
Выпустят и не впустят - не надо было выходить.
Ведь каждый выход, он же выбор,
Не поминался б лихом, если бы был верным,
Не заливалась б битумом земля,что полезна бытом,не будь проделок судьбы-стервы.
А я не пленный, и поэтому побритый,
Юношеским лицом сверкая,
Не отведаю в пельменной, не смотрю поэтов плиты,
Всего лишь строки сочиняю.
Статистика страницы на pesni.guru ▼
Просмотров сегодня: 1